Despre Simona Popescu, din „Portret de grup cu generaţia „optzeci” (Interviuri)”, Tracus Arte, 2010
sau Despre frenezia internă
personală
„sînt lucruri pe care nu le poţi
spune mai tîrziu”
„ceea ce sînt / ceea ce-am fost / voi
rămîne mereu”
Dacă ar fi s-o credem pe Simona
Popescu, fiecare scriitor are o temă „numai a lui”, împrumutînd ceva „din
„natura vegetală” a plantelor agripante. Întocmai iederii, el îşi caută un
„obiect”, o temă numai a lui pe care să o cucerească, să o înfăşoare cu propria
lui „împletitură” de cuvinte, idei, „simţuri”. Întocmai ei, scriitorul este un
soi de vampir pasiv” (Volubilis, Piteşti, Editura Paralela
45, 1998). „Obiectul” de vampirizare
literară al Simonei Popescu este eul
propriu, fie şi multiplicat, datorită principiului vîrstelor, şi în jurul
acestei teme-subiect se înfăşoară celelalte teme majore ale ei – tinereţea şi prietenia, dar şi toată energia şi ideatica literară a autoarei,
începînd cu poezia (Xilofonul şi alte
poeme, Bucureşti, Editura Litera, 1990;
Juventus, Bucureşti, Editura Cartea Românească, 1994; Noapte sau zi, Piteşti, Editura Paralela
45 şi coautor în volumul colectiv Pauză
de respiraţie, împreună cu Andrei Bodiu, Caius Dobrescu şi Marius Oprea),
proza (Exuvii, Bucureşti, Editura Nemira, 1997) şi terminînd cu eseistica
(Volubilis), unde îşi permite să
viseze la timpuri mai normale, mai volubile:
„Îmi imaginez ce reacţii stupide, isterice s-ar declanşa dacă ar apărea, ca
prin minune, un nou Nu ionescian.
Reacţiile ar veni, sînt convinsă, din partea mediocrilor şi constipaţilor
culturali, celor obişnuiţi cu infailibilitatea propriilor gusturi, nemuritoare…
Valorile sînt impuse, servite sub forma discursului oficial sau şcolar,
anacronizate prin sforăitoare laude inutile şi obositoare. Îmi imaginez o vreme
cînd tinerii, plictisiţi de industria culturală, plictisiţi de lecţia
şcolărească, de dictatura ierarhiilor primite, vor cuceri cultura adevărată” (Dictatura bătrîncioşilor, în Volubilis). Acest vis s-a cam întîmplat, măcar în cazul Şcolii de la Braşov, care nu
e nici şcoală medie, nici gaşcă de bufet, e un grup, deşi cam mic pentru
intenţiile anunţate, însă important pentru cultura contemporană, format din
scriitori polivalenţi foarte talentaţi şi care au ştiut să se impună şi să
intre lejer în elita culturală, nu numai prin „chestii estetice”, poezii şi
proză, care, cel puţin pentru Simona Popescu, nu sînt pur şi simplu „poezii” şi
„proză”, ci şi printr-o eseistică
îndrăzneaţă şi luări de poziţii culturale şi sociale deosebit de radicale. Şi s-ar putea ca sfîrşitul secolului să
însemne şi sfîrşitul „dictaturii bătrîncioşilor” şi „optzeciştii” care,
inevitabil, vor îmbătrîni, nu vor deveni nişte acrituri, ci pur şi simplu nişte
bătrînei isteţi şi simpatici, vor asculta în continuare Lennon, Morrison,
Metallica, Beatles, Nirvana, vor citi şi cita în continuare din Generaţia beat, despre care au scris teze de
licenţă, etc. şi vor fi atît de energici ca Nicolae Manolescu, ca, pînă nu
demult, bunicu-meu şi Eugene Ionesco, ca bătrînul Henry Miller, domnilor! Sau
Paul Goma, Alexandr Soljeniţin. Aceasta ar fi cu adevărat o revoluţie, nu numai
culturală, însă – din păcate – utopică, ştiu şi eu şi ştie şi Simona Popescu.
Am putea
spune că Simona Popescu scrie la o singură carte. Ca şi Liviu Ioan Stoiciu. Ca
şi Florin Iaru. Sau Ernesto Sabato, Peter Handke, Salinger, Celine, Bodiu,
Galaicu-Păun? „Toate vorbesc, în felul lor, despre aceleaşi lucruri, pentru că
în toate vorbesc despre mine. Cred că Anton Holban spunea odată că există
scriitori în cazul cărora cărţile se influenţează între ele. Ei bine, mie mi se
întîmplă asta: toate cărţile pe care le-am scris se influenţează între ele”, spunea Simona Popescu într-un interviu
(Nu sînt în căutarea timpului pierdut
pentru că nu l-am pierdut niciodată, interviu realizat de Paul Cernat şi
Bogdan Ciubuc, pentru Vineri, suplimentul
revistei Dilema, prezent şi-n Volubilis), unde insista asupra acestui subiect: „Îmi vine să spun că în Exuvii nu fac literatură: în Exuvii
mă ocup cu cea mai mare seriozitate de mine!” – „Poezia şi proza mea (să-i
zicem aşa) sînt doar forme diferite de a mă exprima” – „Eu experimentez, fără
anestezie, pe mine însămi” – „Eu am pariat, pentru totdeauna, pe autenticitate”
– „Fiecare scriitor trăieşte pe cont propriu”. Simona Popescu inversează nu numai locurile dintre eul
scriitorului şi textul pe care-l produce, ci şi rolurile. Scriitorul, care e –
automat – şi primul cititor, devine mai important decît textul pe care-l scrie
nu fiindcă scrie, ci fiindcă e o fiinţă vie, un om, Simona Popescu accentuînd
pe personaj, pe personalul şi
personalitatea omului. „Nu mai e credibil, azi, poetul „delirant”, aşa cum nu mai e suficientă doar experienţa bunului
meseriaş, care malaxează cuvinte, forme literare, tehnici şi stiluri, fără a
avea în tot ce face un fond uman puternic”, va spune Simona Popescu într-un
eseu, Nebunii şi nebunii, publicat în
1990 în Convorbiri literare. Poezia
Simonei Popescu e un fel de ego-neo-antropocentrism,
poeta închizîndu-se în propriul eu ca o broască ţestoasă în cochilia-i,
persoana întîi singular ţinîndu-i loc şi pentru temă, şi pentru subiect, şi
pentru toate celelalte, învăţate la şcoală. Un eu omniprezent care se multiplică continuu şi se caută pînă la
paranoie, ca-n poezia psihozei: „sînt de o mie de feluri / nu-mi ştiu destinul”
(Juventus). Prezent masiv în toate
cărţile Simonei Popescu, acest ego-centrism atinge nivelul maxim în Noapte sau zi, cea mai recentă carte a
poetei, o carte toată ziua (şi noaptea de asemenea) despre cel/cea care
a scris-o. Poate de aceea e o carte dintr-o răsuflare (Andrei Bodiu: „Ziua a
fost foarte scurtă. / Şi noaptea a fost foarte scurtă” – Trezirea), o carte-poem de 80 de pagini, ceva mai manieristă decît
primele două, o carte scrisă parcă din, deja, postura de poetă la locul (casa)
ei, adevărul vital cedînd destul de
mult în faţa adevărului livresc, psihico-textualist.
O hiper-realitate de bibliotecă şi nostalgică după trecutul care pînă la
urmă-şi spune cuvintele, întîmplările şi stările, o carte care mi-a amintit de
piesele antice. O altfel de hiper-realitate decît în celelalte două cărţi, unde
hiper-realism e cînd „încerc doar să-nţeleg ceva / din ce se petrece cu mine”,
„cînd iubeşti groaznic şi amestecat / şi nu mai ştii ce-i real şi ce imaginat”
şi cînd „te-ntorci la singurătatea ta /
şi-aştepţi să te salveze ceva cineva /
cînd umbli prin muzee cu-atîta orgoliu / că eşti viu (eşti viu! eşti viu!) /
cînd te uiţi la familia de gorile-mpăiate / şi gorilele au priviri triste şi
vinovate / cînd încă poţi să spui prietenului tău orice / fără prudenţă şi fără
teamă că-l pierzi / cînd el la rîndul lui nu caută răzbunare / cînd dai muzica
tare / cînd faci brăţări din fire de iarbă / cînd nu te plictiseşti citind
poezie / cînd ţi-e tot timpul foame / cînd ai chef ai chef /cînd poţi să bei
apă după unul ca tine / fără scîrbă şi fără să ştergi gura sticlei înainte /
cînd urli cu bucurie că eşti într-un grup / că mergi cu ei într-o drumeţie /
şi-o să cîntaţi o să coaceţi cartofi / o să rîdeţi o să deschideţi conserve / o
să dansaţi sub stele fără muzică / lîngă cort ca nişte nebuni / o să aveţi
emoţii / trecînd peste o punte îngustă / cînd / chiar dacă singur eşti /
ţi-ajungi / căci sfînt trup şi hrană sieşi… / cînd te laşi alintat mîrîind /
cînd săruţi în minte mîna celui ce te-alintă / şi te iartă şi-ţi spune „ţuşcă”
/ fără să ştie că animalul cuminte şi bleg / muşcă” (Interval; în Juventus).
Poezia Simonei Popescu rămîne însă şi în Noapte
sau zi o căutare a adevărului, care e „o viziune a propriei vieţi”, şi
care nu e vis: „Dar nu de noapte sau de zi şi nu / de vis sau de trezie-i
vorba / ci / de viaţa ta”. Ziua
acestei vieţi e „a Conştiinţei şi a Raţiunii / cu care mii de lucruri poţi să
inventezi / dacă ai vrea (dar nu vrei!)”. Iar noaptea e cînd „mergeam
– un fel de-a zice- / mă prelingeam” şi cînd „pot vedea perfect chiar fără
ochelari”. De multe ori eul poetic ziua îşi aminteşte de vise („Cum merg pe o
stradă pustie / brusc îmi aduc aminte / (mai mult un sentiment mai mult o
presimţire ) / ce mi se întîmplase într-un vis / acum cîteva nopţi”), dar şi de
trecutul din care aduce citate, din „caietul studentului S.” şi din compunerile
elevilor săi, ca-n Plicty, foarte
multe şi care s-ar fi potrivit şi-n Balamuc–ul
lui Caius Dobrescu, iar noaptea e un prilej de a se întoarce în trecut. Aşa că,
în mod firesc, cartea se termină („şi poemul n-am să-l termin / n-am să-l
termin / n-am să-l termin”) cu înfrăţirea şi îmbinarea celor două cuvinte – Zinoapte, Noaptezi: „noaptea-i un peşte
indigo / în burta lui mă plimb / printr-un ocean de forme / inteligente şi
primejdioase / ziua-i un peşte orb” – „Uite se lasă noaptea sau ziua / nici nu
mai ştii”. Poezia Simonei Popescu e la
prezent, despre „mine” şi „viaţa mea” aşa
cum e: „Mi-e silă de precocitatea ofilită / mi-e scîrbă de senzaţiile
literare / toată lumea vorbeşte despre altădată / despre odinioară despre cum
era / eu stau pe loc şi fac din mine / un punct al nimicului / un punct
suferitor / eu fac din mine o posibilitate o alternativă / de-aici îmi încep
poveştile despre viitor / caut să dau preţ vieţii mele aşa cum e” (Monologuri la sfîrşit de secol). Pentru
Simona Popescu realitatea „este şansa unui nou dialog” (Sensul poeziei, astăzi), iar pentru exprimarea ei e nevoie de un
limbaj firesc, natural, adică „un limbaj tranzitiv, transparent, nemediat,
multifuncţional, care să-şi recîştige funcţia de comunicare reală, cu
implicaţii morale, psihologice, etice în sensul cel mai înalt (estetic) al
acestor cuvinte” (Sensul poeziei, astăzi).
Simona Popescu foloseşte în poezie exact limbajul, – cuvintele şi expresiile, –
fireşti, care-i sună bine, fără a se gîndi la „furia” profesorilor şi
criticilor („Nu recunosc nici un profesor” – Monologuri la sfîrşit de secol): mişto, nasol, tip, profu ăla de mate, aiurea-n
tramvai, mi-e tîrşă, şmecheria, nătîng, fain, hăpăit, gagici, pupici, tipă
zurlie, hahaleră, ţîfnă, babacalîc, a şmangli, a lălăi, fraier… (Juventus). Nu întîmplător Simona Popescu
introduce în interiorul poeziei sale această mişcare, prin dialog, fie şi cu
sine la diferite vîrste, prin multiple metode de comunicare, exemplul cel mai potrivit fiind poemul care
înseamnă
ultima parte, a III-a, a cărţii de debut, Xilofonul
şi alte poeme, poemul
Plicty. Un poem foarte lung despre
plictis („Profesorii noştri vorbind despre /
otomani
firul de lînă prezentul gramatical / despre cum au fost ei pe vremea noastră /
despre
relaţiile dintre oameni despre tinereţe / în aşa fel încît / toate astea au
prea
puţină
legătură cu noi / aşteptînd cuminţi şi nerăbdători / zece minute pînă la pauză
/
(Feli
spunîndu-i lui Sandu – doi colegi de-ai mei - : / „Măi Sandule, tu îţi dai
seama –
noi
toţi dorim acum cel / mai mult să treacă zece minute din viaţa noastră”)”),
care la
prima
lectură, cu destul de mulţi ani în urmă, m-a plictisit groaznic, şi m-am gîndit
că
acesta-i
scopul poemului, bine făcut, dar citindu-l acum, mi-a părut un poem de-a
dreptul
pasionant. Un poem cu citate din clasici, din scriitori contemporani, dar şi
din
compunerile
copiilor, ale elevilor şi studenţilor, fragmente de interviu, chestionar,
muncă
de ziarist, de folclorist, de pedagog şi de istoric literar, note post-factum,
adăugite
după scrierea poemului ş.a.m.d.
În ciuda acestei frenezii interne personale, care e un
egoism cronic („Ca scriitor, nu ştiu ce-aş face fără ele, fără „defectele”
mele”), Simona Popescu e, cum
spuneam, o poetă cu cultul prieteniei. De aici – cultul simplităţii,
sincerităţii, autenticităţii, directeţii, naturaleţii, verosimilităţii,
firescului, al limbajului direct, coerent şi comunicaţional. Aş simplifica şi
aş minimilaliza dacă aş spune că poezia Simonei Popescu e auto-biografică.
Poezia Simonei Popescu e Simona Popescu însăşi („Scriitura mea seamănă cu mine”
– Exuvii, pag. 281). Poezie-jurnal,
prin jurnal înţelegînd lumea interioară a lumii interioare a lumii Simonei
Popescu, toată Simona Popescu, începînd cu fetiţa care se ascundea în debara,
ca personajul lui Federman din romanul Celor
pe care i-ar putea interesa: (şi din celelalte), şi pînă la Simona Popescu
din timpul scrierii, pînă în timpul cînd scrie despre cine şi ce ar vrea să
scrie. Scrie despre sine, despre tinereţe şi despre prieteni, Juventus fiind, de exemplu, un fel de Eu şi cîţiva prieteni (Radu Andriescu), dacă vrem o lectură oarecum
inversă. Simona Popescu vede „poezia de
azi” ca pe ceva care seamănă mult cu arta cinematografică, detaliu la care ţine
foarte mult şi pe care-l aminteşte de fiecare dată cînd se iveşte ocazia.
Poezia ei, epică, narativă, e într-adevăr ca un film, care a început atunci
cînd a început să ţină minte, să conştientizeze realitatea biografică, un film
cu subiect, imagini, sunet, senzaţii, stări…, interesînd-o mai mult stările,
chiar şi-n eseuri: plictiseala, apatia, indiferenţa, violenţa, nebunia… Un
film-matrioşkă, în care încap mai multe Simone, altfel decît le-ar fi construit
un Rimbaud, cu care, ca spirit, ca reacţie de
revoltă, Simona Popescu se aseamănă izbitor, mai ales că şi ea şi Caius
Dobrescu sînt neo-avangardişti porniţi spre experiment, spre schimbare. Din
debut, Xilofonul şi alte poeme, s-a
văzut atracţia „cinematografică” a scriitoarei: înşiruiri de întîmplări, scene
şi imagini, legate de obicei de-o idee fixă, un laitmotiv, cum e, de exemplu,
„şi noi după ce vom muri ne vom face cîini şi pisici şi şoareci” (După ce vom muri) sau pur şi simplu o
obsesie, cum e „Femeile înainte de a muri se prefac în bărbaţi” (Dodoloi), sau vreo parafrază a vreunui
joc din copilărie, ca-n Vacanţa de iarnă,
un poem care se compune din fragmente din realitate, care pot umple o vacanţă,
de vară sau de iarnă, – de varnă.
S-a tot povestit că Simona Popescu ar
scrie „o poezie de criză”, începînd cu postfaţatorul cărţii de debut, Livius
Ciocârlie, şi terminînd cu cei mai tineri critici literari. Livius Ciocârlie
spunea că e o criză a schimbării: „Este
criza cînd, după ce – în copilărie – pletora de imagini proaspete se aduna ca
penele într-un cuib proteguitor, acum culorile lumii au început să se şteargă,
prietenii să nu mai fie aceiaşi şi fiinţa să se despartă de sine. Acum, cînd
feţele se fac cenuşii şi se ascund sub măşti de plastic, ea descoperă nimicul,
care nu este încă un gol înspăimîntător ci numai un soi de maidan meschin.”
Ovidiu Moceanu zice că e „criza existenţială a căutării identităţii” (Plîngere, după Simona…, în Experienţa lecturii (Studii, cronici şi recenzii,
eseuri), Braşov, Editura Aula, 1997),
iar Romulus Bucur merge şi mai departe şi observă şi o „criză a limbajului,
tristeţe a cuvintelor care nu mai au ce transmite şi, de fapt, nu se adresează
nimănui” (Vid fără plin din Poeţi optzecişti (şi nu numai) în anii ’90,
Piteşti, Editura Paralela 45, 2000).
Această criză e, de fapt, o stare de revoltă, foarte violentă, agresivă şi
foarte activă, de aceea n-aş numi-o în nici un caz „criză” şi poate că acest
cuvînt „pasiv” n-ar fi fost niciodată legat de această poetă hiper-energică,
dacă n-ar fi primit eticheta chiar pe spatele cărţii de debut, de la un critic
atît de respectat ca Livius Ciocârlie (fiindcă e undeva departe, la Timişoara).
E mai degrabă acel antiromantism „cît se poate de evident” (Nicolae Manolescu, Marea plictiseală, România Literară, nr.15, 1990) despre care scria Nicolae Manolescu
în cronica sa la aceeaşi carte de debut a Simonei Popescu. Prima întrebare al,
se pare, primului interviu cu Simona Popescu, Totul trebuie să se schimbe (interviu de Dumitru Crudu, 1991), e,
de asemenea, despre criză, cuvînt pe care scriitoarea, deşi nu-l respinge, îl
pune între ghilimele, acceptîndu-l ca pe un „soi de nelinişte existenţială”,
„(o maximă intransigenţă faţă de mine, o reducere cinică a propriei mele
persoane la zero)”, „E nenorocirea unuia ca mine, care, într-un sfîrşit de
secol superactiv, se ocupă cu cea mai puţin avantajoasă dintre „preocupări”.
„Literatura” e soluţia mea personală în faţa existenţei, e iluzia mea. Dacă aş
putea, aş face filme…”. Necesitatea „cinematografică” a Simonei Popescu e, ca
şi în cazul lui Frank O’Hara, nevoia de libertate, de o libertate mai mare, de
spaţiu, de acţiune, de mişcare, de viteză. Nevoia de ceva imediat, ca şi teatrul, de exemplu, unde regizorul şi scriitorul
pot să-şi vadă în timp record „rezultatul muncii”, aşa cum se întîmpla şi-n
poemul lui O’Hara, nu cu poemul, ci cu tabloul personajului său, Mike Glodberg,
care se face în acelaşi timp cu facerea poemului, şi pe care poetul îl vede
într-o galerie, pe care o aduce în poem, astfel această expoziţie, cu tot cu
tablou, îşi mai lungeşte viaţa, pentru nu se ştie cît timp („dă-mi putere pentru încă o zi” – Caius
Dobrescu). Din aceeaşi nevoie de schimbare poemul Simonei Popescu se deosebeşte
destul de tare de aşa-numitul poem tradiţional. Ea scrie de fapt poeme-cărţi, „bildungspoeme”,
după cum le-a numit Andrei Bodiu (Bildungspoeme,
Interval, Braşov, nr. 3, 1990),
cărţile sale fiind un tot întreg comparabil cu o carte de proză, să zicem, un
roman, Nicolae Manolescu numind izbitoare
atît „arhitectura” textelor, cît şi a volumelor Simonei Popescu (Marea plictiseală, România Literară, nr. 15, 1990). Simona Popescu îmbină,
fireşte că intenţionat, cu o radicalitate violentă, registrele, nu doar
speciile, ci şi genurile literare. În Despre
mine aş fi vrut să scriu despre tine (Juventus),
un text liric versurile căruia sînt duse pînă la capătul paginii, şi paginile
sînt mai late decît multe cărţi de proză, Simona Popescu transformă epicul în
liric, liricul tradiţional plictisind-o de multă vreme. Iată ce odă îi „trage”,
în Noapte sau zi, Poeziei, care se
învaţă la şcoală, cu P mare: „Dar dintre toţi / poate avea dreptate Moco / cel
cu limba iute dar altfel cu suflet de hulub / neprihănit: „Ia dă-o-n mă-sa,
Poezia! / Nu vezi că ne-a blegit pe toţi? Ne trage-n piept! / Luăm plasă, băi!
/ Voi nu vedeţi c-o pupă-n bot tot felul de cretini / şi tanti proaste şi
funcţionari uscaţi / şi juni cleioşi? / Vă ameţeşte motoraşul tic-tacul ei? /
Voi nu vedeţi că poezia minte? / Voi nu vedeţi că nu ne mai exprimă? / Că e
bătrînă depărtată moartă? / Mai dă-o-n mă-sa, Poezia! / Ori faceţi alta, zău! /
Ci hai mai bine să dansăm să înotăm să facem focul / să vă învăţ să prindeţi
peşte cu mîna goală. Hai măăă / mai dă-o-n mă-sa, Poezia…/ Uite fragi / vouă
dragi!”.”. Chiar aşa. Ceea ce scrie
Simona Popescu, dar şi majoritatea celorlalţi scriitori „optzecişti” de
valoare, era/este pentru prieteni, nu pentru manuale, cu atît mai mult că
atunci nici măcar nu puteai să publici, nici măcar în revistele literare.
Simona Popescu poate să spună, ca şi Frank O’Hara în manifestul personismului, că „nimeni nu ar trebui
să trăiască o anumită experienţă pe care nu o resimte ca necesară şi, dacă unii
nu au nevoie de poezie, bravo lor. Mie, de exemplu, îmi plac şi filmele” ( Frank O’Hara, Personismul: un manifest, în Antologie
de poezie modernă. Poeţi moderni despre poezie (manifeste, eseuri, fragmente teoretice),
Editura Leka Brîncuş, an
neprecizat, traducere de Tania Anton). Întorcîndu-ne la Despre mine aş fi vrut să scriu despre tine – nu poţi să nu observi ritmul violent, al revoltei celuia
care e în miezul lucrurilor şi ştie ce,
cine, cu şi despre cine… :
„Aş fi vrut să scriu despre
vîrstele de-atîtea feluri prin care-am trecut
pînă acum, fără să-mi dau
seama, despre cele ce ne-apropie sau ne des-
part de ceea ce sîntem, de ceea
ce rămînem cu adevărat; despre neputinţa
de a vorbi despre tine însuţi
ca despre o fiinţă unitară, despre oroarea
că-n orice timp prezent nu
eşti, de fapt, decît un intermediar, un pre-
cursor; despre dezgustătoarea
idee că vei ajunge odată să fii propria
ta bunică, mătuşă şi tanti,
supravieţuind copiilor şi gloatei de tineri ce-ai
fost, despre căderea în forma
lăbărţată a „fiarei bătrîne”; despre încăpă-
ţînarea cu care mergi împotriva
valului ştiind că, oricum, te-aşteaptă
cristalizarea: în mamă,
funcţionar, lucrătoare sau trîntor al uneia din
diviziunile sociale ale muncii,
producător şi donator, rudă a cuiva care
nici nu există încă…; despre
umilinţa de a nu şti cine eşti şi ce vei fi
şi despre groaza că ai putea
şti ce eşti şi ce vei fi şi pînă cînd îţi e dat a
trăi.
Despre(…)”.
Un fel
de Gaudeamus
igitur, un manifest al tinereţii, al adolescenţei. Nu numai un
„despre
ce aş fi vrut să scriu”, ci şi un „despre ce scriu”. Despre asta e poezia Simonei
Popescu,
despre „vreme(a) cînd făceam legăminte şi planuri / cînd neştiutul viitor ne
bucura
/ era o vreme cînd prietenia era atît de puternică / era o vreme cînd te-ai fi
aruncat
de pe casă / pentru vreo idee de-a ta / era o vreme cînd plîngeai pentru toate
nedreptăţile
/ făcute ţie şi altora / era o vreme cînd plîngeai deasupra cărţilor
impresionante
/ era o vreme cînd cărţile erau impresionante.”
Despre transformarea
sau mai
degrabă frica de metamorfozare a tînărului care „n-a făcut încă greşelile / pe
care le
va face / pe care le va face / foarte curînd”, într-o „bătrînă jigodie”, „o
murătură
matură”(„va veni o vreme cînd vei vrea să faci / cu iubire ceva / vei fi
îmbelşugat
ca o rodie / sau te vei fărîmiţa şi vei rămîne / o din ce în ce mai bătrînă
jigodie”).
„Despre mine despre bucuria / mea despre planurile mele despre
nimicnicia
/ mea despre egoismul meu despre nesiguranţa / mea despre entuziasm şi
dorinţă(…)”, citate din Monologuri la sfîrşit de secol, un poem ca o carte de proză
scurtă
care e confundată cu un roman, ca şi Nostalgia
lui Cărtărescu sau Nevasta lui
Hans de Nichita Danilov, dar şi un
poem-spectacol, care poate fi jucat pe scenă, cum
s-a
întîmplat cu Levantul aceluiaşi Mircea
Cărtărescu. Un poem construit din 18
„monologuri”
şi o indicaţie „scenică”: „(voci de fete, băieţi şi alţi figuranţi, / vocile
tale de
jouvenceau şi jouvencelle)”, un poem în care corul se uneşte într-o singură
voce,
un poem colectiv deosebit de personal, monologuri-dialog şi multilog sau
multilog-monolog,
un poem-stare pe care nu-l trăieşte (nu l-a trăit) numai cel care n-a
fost
niciodată tînăr. Iar în Prietenii mei
(Juventus) găsim alt tip de poezie: poezie-
jurnal, dar şi poezie epistolară, care are rolul de a ajuta autorul să nu uite, sau
tocmai
invers
-, cu scop igienic – să uite („ca să păstrez lucrurile sub control, scriu” –
Despre
bătrîncioşi, ferdydurkieni şi un fel de
clandestinitate, în Volubilis).
Complexitatea şi
lungimea
poemelor Simonei Popescu, dar şi teoria acesteia („Poezia trebuie să fie o
globalitate,
integralistă, cuprinzînd deodată, din toate părţile, realităţile de orice fel,
adunîndu-le,
sintetizîndu-le” – Sensul poeziei, astăzi)
ne mai aminteşte de poeziile
rock-baroc
ale lui Mircea Cărtărescu, cu tot cu obsesia lui pentru tot, pentru poemul-
sac, în
care să încapă toată lumea fizică şi psihică de pe o rază de nu ştiu cîte zeci
de
chilometri,
iarăşi, ca-n proză, aşa cum prozatorii tineri încercau să atingă o poezie a
prozei,
altfel decît colegii lor celebri din America de Sud, cum observa chiar
Simona
Popescu, într-un eseu publicat iniţial în revista Dialog („Există în proza
tinerilor
autori şi în poezia colegilor lor un interesant transfer: proza cunoaşte o
preferinţă
pentru genul scurt, iar tendinţa poeziei este, mai degrabă, spre poemul
lung;
poezia vrea să aibă o cuprindere cît mai mare (aşa cum are proza) şi proza
tinde
spre o intensificare a semnificaţiilor, spre o sinteză de tip poetic (privind
lucrurile
mai ales la nivelul principiilor de construcţie şi nu al trăsăturilor
distinctive,
specifice
genurilor)” – Sensul poeziei, astăzi).
Simona Popescu a încercat din toate
puterile
să rămînă fidelă principiilor şi jurămintelor vîrstei tinere, nu numai în
viaţă,
dar
şi-n literatură, reuşind, în cele trei cărţi de poezie ale sale, Xilofonul şi alte
poeme, Juventus şi Noapte sau zi, să aducă destule modificări, plastice, pe faţa fină
a
poeziei.
Şi dacă ne amintim că principiul tinerei poete e că important e să scrii, nu să
publici,
ceea ce ne aminteşte de Rolf Bossert din poemul Din viaţa mea, unde „şi
poeziile
nepublicate pot / modifica realitatea care le generează”, un poet din Vînt
potrivit pînă la tare,
antologia poeţilor germani din România, care a avut un impact
foarte
mare asupra unor scriitori „optzecişti”, printre care şi Simona Popescu, care
se
aseamănă
cu ei în mai multe privinţe, în primul rînd în siguranţa, simplitatea şi
claritatea
scriiturii, atunci nu trebuie să ne grăbim să tragem concluzii definitive,
Simona Popescu mai avînd cîte ceva de spus în poezie.
Comentarii
Trimiteți un comentariu